jueves, 30 de septiembre de 2010
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Trinidad
Desafortunado es quien te tiene entre sus brazos
De no saber a cuantos hace infeliz el pacto de tus manos
Y cuántos son sino los que son capaces de admirar tu belleza
Y con estos regocijarse como un perro luce el más jugoso hueso
Por todo lo que da el largo de la cuadra.
Mas dichoso es... sin duda.
De no saber que quien a lo lejos te admira
Es capaz de cuanto pueda imaginar tu mente
Con tal de 5 segundos diarios de tu sonrisa.
De ignorar que jamás podrá complacerte como yo lo haría
De ignorar que sus versos y golondrinas quedan cortos
De ignorar que le queda grande el poncho
Pues no hay mortal que pueda amarte
Más de lo que yo lo hago.
martes, 21 de septiembre de 2010
Hojas de Invierno
Estoy reducido a amar sin alegato a una mujer despreciable
Algo como mi pseudo-víbora.
Día y noche me tiene sujeto a ella sin permitirme un sólo respiro.
Me he visto viviendo y actuando por ella, todo lo que escribo lo he invertido en agradarla
Sólo para recibir unas palabras amables y una que otra caricia suave, vulnerando mi piel.
Nada más que por simple cortesía.
La muy venenosa me despierta en la mañana solamente para comenzar a servirle
Y si duermo en las noches es sólo por el digno favor que me brinda
Con la condición de que cada estrella dibujada en el techo de mi cráneo sea con el grabado de su maldito nombre.
Ya no tengo voluntad, no puedo hablar con otras mujeres, ni mucho menos escucharlas
Si tengo ojos sean solamente para admirar el fulgor maravilloso de sus labios
Y que sirvan los míos para soñar que los tocan a la distancia infinita que se para a una doncella de su lacayo.
No me permite relacionarme con nadie y si por esclavo me tomo me hace ver que es una condición
Tomada por mutuo acuerdo y sin acero de por medio.
Las días son calvarios insufribles
A veces a escondidas mando una que otra carta y a veces tres golondrinas para alguna que otra chiquilla
Pero no puedo negar que cada palabra y cada trago de esta agridulce ambrosía
Nace del incorruptible recuerdo que entre mis sesos se esconde de su dulce rostro
Chocando con las paredes de mi cráneo
E impidiéndome un sólo grado de cordura.
No puedo negar que es ciertamente agradable esta tortura perpetua que voluntariamente recibo
Como si pudieran los esclavos flagelarse a sí mismos
La culpa no es del chancho, pero espero en los próximos días tener el valor
De por lo menos tomar su mano.
Eso si es que recuerdo su nombre.
Papeles Inesperados
¿Qué puede pasar ahora entonces?, yo te pregunto
¿Qué puede pasar ahora que me sorprendo cada noche leyendo tus hojas
Rayadas con algo más que tinta y garabatos?
¡Qué puede pasar ahora!
Que abrazo al recuerdo incorruptible de tu aliento
Y sucumbo al llamado inclaudicable de tus ojos
Dime, oh, tu que te has adueñado de mis días y noches.
¡Qué puede pasar ahora!
Al lacayo de tu voz
Al vasallo de tu risa
Al vástago de tus besos
Dime que puede pasarle a aquél
Que sin haberte olvidado ya no te conoce.
martes, 14 de septiembre de 2010
Evidentemente es Chicken Town
El puto transantiago jodidamente lleno
De jodida gente con jodidos rostros
Y el jodido metro con los putos ancianos
Los jodidos hombres, las jodidas mujeres
Y el puto olor de las putas calles
Con el jodido reflejo del puto sol que ningún jodido rostro alumbra
Puedes perderte en cualquier jodido lugar y darte cuenta
Que este puto pueblo es Chickentown
El puto vendedor y las putas cuadras
El puto kiosko y el puto verde
Los jodidos zapatos y el mezquino semáforo
La puta espera y la puta espera y la puta espera
Y las putas líneas son putas guías
Y los jodidos perros con los putos rebaños
Las jodidas ovejas y los jodidos balidos
Una puta esquina y los putos audifonos
La puta puerta y un jodido saludo forzado
Realmente: o es un puto souvenir, o estoy en Chickentown.
Sigue la puta jornada y la jodida rutina
Avanzando el puto trabajo
Un puto café y el puto diario
Las jodidas noticias y los putos rostros
De los mismos putos de siempre
Los putos niños jugando en las putas plazas
Y el jodido silencio de voces humanas
El puto ruido insufrible del mismo puto día que aún no acaba
Si te paras a mirar,
Verás que esta puta mierda es Chickentown
Termina la puta jornada y el puto trabajo
Salida por la puta puerta y de nuevo las putas cuadras
Putos tuertos y putos perros
La puta esquina y una puta puta
Al jodido metro y los putos rostros
La maldita hediondez y la maldita inercia
El puto silencio de voces humanas
Y las jodidas miradas contra la ventana
El maldito paradero y los jodidos barrios
Con puta gente y sus jodidas risas
Una puta mesa y un puto florero
Una conversación y una oración
Forzada por la bendita hambruna
Una puta cama y una puta cacha
La puta alarma y de nuevo el jodido trauma
No hay mucho que pensar
Nos hemos vuelto al puto Chickentown.
lunes, 13 de septiembre de 2010
Yo no quiero volverme tan loco
Yo no quiero volverme tan loco
yo no quiero vestirme de rojo
yo no quiero morir en el mundo hoy.
Yo no quiero ya verte tan triste
yo no quiero saber lo que hiciste
yo no quiero esta pena en mi corazón.
Escucho un bit de un tambor
entre la desolación
de una radio en una calle desierta
están las puertas cerradas y las ventanas también
no será que nuestra gente está muerta?
Presiento el fin de un amor
en la era del color
la televisión está en las vidrieras
toda esa gente tarada que tiene grasa en la piel
no se entera ni que el mundo da vueltas.
Yo no quiero meterme en problemas
yo no quiero asuntos que queman
yo tan sólo les digo que es un bajón.
Yo no quiero sembrar la anarquía
yo no quiero vivir como digan tengo algo que darte en mi corazón.
Escucho un tango y un rock y presiento que soy yo
y quisiera ver al mundo de fiesta.
Veo tantas chicas castradas y tantos tontos que al fin
yo no se si vivir tanto les cuesta.
Yo quiero ver muchos más delirantes por ahí
bailando en una calle cualquiera
en Buenos Aires se ve que ya no hay tiempo de más
la alegría no es sólo brasilera.
Yo no quiero vivir paranoico
yo no quiero ver chicos con odio
yo no quiero sentir esta depresión
voy buscando el placer de estar vivo
no me importa si soy un bandido
voy pateando basura en el callejón
Yo no quiero volverme tan loco
yo no quiero vestirme de rojo
yo no quiero morir en el mundo hoy.
Yo no quiero ya verte tan triste
yo no quiero saber lo que hiciste
yo no quiero esta pena en mi corazón.
Yo no quiero sentir esta pena en mi corazón.
Seru Girán
domingo, 12 de septiembre de 2010
Margarita
La diosa de los bares
La unica piedra negra de Bahìa Inglesa
La Miss universo de todos los sistemas
La cura de todos los males
El significado de hermosura en 300 idiomas
(Y de demonio)
El punto medio entre el amor y el olvido
La distancia entre la Tierra y la Luna
El único ojo del océano
La víbora con lengua de fuego y dientes de oro,
La víbora lo que toca lo envenena.,
La unica piedra negra de Bahìa Inglesa
La Miss universo de todos los sistemas
La cura de todos los males
El significado de hermosura en 300 idiomas
(Y de demonio)
El punto medio entre el amor y el olvido
La distancia entre la Tierra y la Luna
El único ojo del océano
La víbora con lengua de fuego y dientes de oro,
La víbora lo que toca lo envenena.,
viernes, 10 de septiembre de 2010
miércoles, 8 de septiembre de 2010
Veo Muertos
Cada día estoy más convencido de que tengo un sexto sentido
Veo fantasmas barriendo las calles,
Recogiendo la basura,
Y Limpiando los vidrios.
Se que sólo yo los veo.
Si todos pudieran hacerlo, se detendrían ante ellos más que fuera dos minutos para dirigir un saludo
O al menos hacerles algo de sombra.
lunes, 6 de septiembre de 2010
Dead Souls
Someone take these dreams away,
that point me to another day,
a duel of personalities,
that stretch all true realities.
That keep calling me,
they keep calling me,
keep on calling me,
they keep calling me.
Where figures from the past stand tall,
and mocking voices ring the halls.
imperialistic house of prayer,
conquistadors who took their share.
That keep calling me,
they keep calling me,
keep on calling me,
they keep calling me.
Calling me, calling me, calling me, calling me.
They keep calling me,
keep on calling me,
they keep calling me,
they keep calling me.
Joy Division
miércoles, 1 de septiembre de 2010
Pa' qué tanto atao?
Sube el desempleo
Matamos a los cesantes.
Sube el trigo, sube la harina, sube el pan...
Comemos pasteles.
Sube el alcohol
Nos cocemos la boca
-¿Quién dijo que pa' arriba era mejor?-
Poblaciones callampa le arruinan las fotos a los gringos
¡Pasiémoslos por el centro!,
Que los limosneros se pinten de amarillo
Los ciegos de verde y los cojos de rojo
Del primer Quintil pa' abajo
Pase a la muni a buscar su tarrito de pintura y amonone su casa
Del primer Quintil pa' arriba
Rómpase la espalda.
-En ultima instancia los tapamos con un aeropuerto-
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