Agosto al punto.

Espero verte allí

al primer compás del reloj

entre los escombros

de la noche anterior.

Y saber que suspiras aún

el amor que cayó en mil promesas

tras las últimas copas

(y la última línea).

Y entre aquellas bocanadas

idílicas de memorias inconclusas,

Soportes tu peso en mi pecho,

y el calor de tu cuerpo

me haga más llevadero

este duro invierno.

(soñemos una guerra civil

que nos libre de las penas, o algo así).

Memoria.

Forzando la memoria recordé un café de tinte "horagueño"
Con una estufa y unas pocas mesas dispuestas en línea junto a la muralla.

Pedías un té con limón, y yo un café con leche,

y los bebíamos entre conversaciones fútiles y corrientes frías que entraban

con cada abrir y cerrar de la puerta de entrada.

De pronto sin decir adiós, tomaste tus cosas y seguiste rumbo,

yo me quedé bebiendo mi café y saboreando los restos

de la torta de piña que dejaste en el plato a medio terminar.

Y observando el vaivén de la puerta que aún se balanceaba por tu abrupta salida

veía tu rostro arrugarse al tiempo que tus cabellos caían uno a uno

desde tu redonda y menuda cabeza.

De pronto ya no sabía si tus ojos eran azules, o de un verde marino.

Si era amarillo tu cabello como el trigo, o como la hierba seca de los cerros.
Si el té era con limón o con pomelo, o si acaso era café lo que bebía.

Si la torta era de piña o quizás de chocolate.

Si escuchábamos a La Rue Morgue o Los Santos Doumont.

De pronto advertí que ya no sabía si eras un recuerdo

o el recuerdo borroso de un recuerdo.

Dinosaurios y túneles.

Y los túneles nos enceguecen, y marcan la guía de nuestra ruta. Todos somos peregrinos de caminos independientes rodeados de gruesas capas de concreto. Y aunque muchas personas puedan por momentos caminar paralelos a nuestros pasos, aunque muchos puedan parecer acompañarnos y hasta atravesar las murallas que distancian las caricias y el contacto, no hacemos más que vagar por túneles que son nuestras vidas. Ocurre que nos sentimos acogidos, nos sentimos acompañados, nos sentimos queridos y a veces hay caminos que parecen cruzarse, y personas que parecen en algún minuto serlo todo en la vida. Ocurre también que sientes que no puedes vivir sin alguien, y al enfrentarte a la ausencia de aquél ente; te ves de pie, caminando, respirando, y aún viviendo, y sólo entonces lo comprendes: La soledad es un estado natural.

Old man cries...

The nowhere man dies...

A new man begins.

So

it's over, and i know it....

Arriba las manos.

Necesito vuestra atención:

Debo deciros que la vida no premia ni castiga,

¡La felicidad no se desvanece!,

¡ la tristeza no nace espontáneamente desde el otoño!.

Todo se transforma,

nada es verdad, y nada es mentira.

y yo por mi parte, me siento bien.

...dejadme ahora ser feliz.

Deletrando

Me gustan tus besos, pero

no es lo que más me gusta de ti.

me gusta tu cuerpo, pero

no es lo que amo de ti.

no es mi intención, que la noche

envuelta en lujuria y

pasiones, termine

deshojando el capullo

de un canto idílico que

nace desde mi alma, que

repercute en la tuya.

No es mi intención que esta

llama se ahogue entre

el silencio de paredes

frías y oscuros besos

por la noche.

Que si la noche se envuelve

En lujuria, y tócanos

esa pasión desenfrenada,

y esa entrega tácita,

sea solamente para

regar el retoño del grito

amoroso que de tu pecho

brota.

Sabré pues así, que me estás

escuchando, si al decir esto,

se ahoga un "te amo"

sonrojado.

Pues sólo tu puedes

entender mis palabras.

Pues sólo para ti éstas

están hechas.

Y aquí estoy yo

En mi rincón

Leyendo libros sobre revolución,

Porque soy el cobarde.

Lo que me gusta de tu cuerpo ...

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.
Lo que me gusta de tu sexo es la boca.
Lo que me gusta de tu boca es la lengua.
Lo que me gusta de tu lengua... es la palabra.

(Julio Cortázar)

La noche que desvelé boca abajo

La noche se esparció en el viento

buscando volver
en mil promesas
del amor
que resultan siempre
en vano.

Hacían falta querubines

y doncellas,

ni el alcohol en las cienes

ni el humo de cigarro

entre los dientes,

pueden colmar esa hambre

de poesía que pesa al hombre

y doblega el espíritu

clavando la inercia en la frente

y las indecentes rimas

que sugiere el alma.

El viejo poeta esta echado,

ahogado de borracho.

No produce,

no crea.

Fétido a mierda y orines

se rasca los sobacos,

quemándose en recuerdos de años peores

que no bastan por canciones

para hundirse en las memorias.

Lo comprendí entonces,

me había envenenado.

Y el tiempo nos dirá....

Sombras

These Days.

El aire ya no era frío
Sólo era aire.
El silencio ya no era estridente
Sólo era silencio.
Las pupilas parecían ya no dilatarse
La lengua se me secaba
Y las paredes parecían estrecharse
Y las ventanas cerrarse.
El humo se me atoraba en la garganta-
De pronto vi las sombras de las aves,
Vi las luces de los vehículos,
Y vi el cielo envuelto en llamas.
Pero una voz lejana que envolvía mis sienes
Me recordaba
Que aún estaba solo.

Curioso...

Iba por la calle tranquilamente caminando de vuelta a casa, y de pronto sentí la imperiosa necesidad de escuchar "Shadowplay". Apuré el paso y llegué casi corriendo, arrojé la mochila al tiempo que prendía el pc, rápidamente abrí Winamp y doble click. La clásica introducción de bajo y esa batería marchante creciente. Cuando dan ganas así de escuchar una canción, no hay que ignorarlas.

The Beatles-While My Guitar Gently Weeps

Algo sabe este tío...

Se llamaba Soledad y estaba sola
como un puerto maltratado por las olas
coleccionaba mariposas tristes
direcciones de calles que no existen
pero tuvo el antojo de jugar
hacer conmigo una excepción
y primero nso fuimos a bailar
y en mitad de un te quiero me olvidó

Esperanza no tenía más que el nombre
la que no esperaba nada de los hombres
coleccionaba amores desgraciados
soldaditos de plomo mutilados
pero quiso una noche comprobar
para que sirve un corazón
y prendio un cigarrillo y otro mas
como toda esperanza se esfumó.

Por eso cuando el tiempo hace resumen
y los sueños parecen pesadillas
regresa aquel perfume de fotos amarillas
y aunque se que no era la más guapa del mundo
juro que era más guapa, más guapa que cualquiera.

Se llama Inmaculada aquella puta
que curaba el sarampión de los reclutas
coleccionaba nubes de verano
velos de tul roidos por gusanos
pero quiso querese enamorar
como una rubia del montón
y que yo la sacara de la calle
de los besos sin amor.

Y vi la luz después cuando otros gatos
desordenan mis noches de locura
evoco aquellos ratos de torpes calenturas
y aunque se que no era la más guapa del mundo
juro que era más guapa, más guapa que cualquiera
más guapa que cualquiera
más guapa que cualquiera.

Joaquín Sabina

Perros

Dar "Play" antes de leer.






Un hombre camina solo por un bosque descuidando sus pasos.
Avanza incesantemente con un ritmo pausado y una expresión vacía en su rostro medio desfigurado que extrañamente inspira nostalgia.
De pronto comienza a llover (¡qué original!), su ropa mojada y rasgada se vuelve pesada y se desprende de ella al tiempo que sigue su caminata. Los árboles se arquean y las sombras comienzan a cubrirlo mientras su camino antes marcado por hojas secas que tragaba el suelo, se vuelve lodo espeso.
El hombre camina y sus pasos se hunden. Sigue caminando y con cada paso queda más sumido dentro del suelo oscuro que ahora es negro. No hay árboles y la lluvia sigue.
El hombre no escucha, no habla, su rostro no es rostro, su cabeza no es cabeza, no tiene pelo, ojos, labios, naríz, orejas ni nada que lo tilde de hombre.
Sólo su frente asoma del suelo que lo ha engullido. El Sol sale de nuevo y el hombre se sume en sus memorias; nadando entre palabras, promesas, sentimientos, y recuerdos que da vuelta reviviendo con cada uno antiguas marcas que ya no puede comprobar buscando en su piel que ya tampoco es piel.

No me agrada el Otoño,
no me agradan las hojas,
no me agradan los árboles,
la tierra,
el pavimento,
las veredas,
las bancas,
el pasto...
No me agradan los días ni los meses.

Necesito alcohol. 2 semanas llevo tomando pastillas... me tienen seco.
Me trago un cigarro, Lou me acompaña.
Me echo en la cama, sólo duermo; he pensado suficiente.

Diegobrá

You don't like Velvet Underground and i don't like you.

Apología

So, ¿Qué se puede decir de Sócrates?, pues bien: Que era un hijo de puta soberbio.

No es que pase por alto lo absoluto de sus palabras, y que podría quizás alguien objetar, apuntando a que estoy cayendo en una descalificación innecesaria y absolutamente fuera de lugar. Pero cierto es, que durante ochenta páginas de un juicio que debió haber durado bastante más, es como correr por una pista de obstáculos el dar dos pasos y toparse con esas autorreferencias y aluciones a su persona que entorpecen la lectura, y aún más, que debieron haber sido gravitantes en la decisión final del jurado.

Al leer o releer el libro puse especial atención en como en reiteradas ocasiones caía en el fatal error de adjudicar la "verdad" a sus palabras, lo cual suena contradictorio de sus propios argumentos y que debió haber causado gran deleite en Anito, pues enriquecía su acusación acerca de la postura de Sócrates frente a los dioses (Anito acusaba a Socrates de no creer en ellos). Es esta pretensión de privatizar lo que es cierto o correcto, lo que hace percibir en quién lo lee u oye, una arrogancia que sobrepasa la Estratosfera. Sócrates pretende creer en los dioses, pero al referirse a si mismo como un artefacto ( o servidor) imprescindible de ellos, termina por amarrarlos a una suerte de dependencia, ubicándose al tiempo en un escalón superior a ellos, ergo, Sócrates sólo cree en si mismo, y en las consecuencias de esta actitud.

Habiéndome desahogado en ese punto en particular quisiera también referirme a sus prácticas propiamente tales.

Sócrates plantea una crítica aguda a los intelectuales de su época usando como arma más letal su propia ignorancia, desafiándolos a llenar un vaso que está absolutamente vacío. Sócrates enfrenta a poetas, vates, matemáticos, políticos, filósofos, etc... dejando en evidencia que dentro de su amplia experiencia en temas puntuales, dejan vacíos enormes en materias que podrían ser lo más evidente para el más obtuso de los individuos.

El saber absoluto puede manifestarse en aquél que todo lo ignora, mas esto mismo es algo a lo que todos renunciamos al abandonar el vientre. Si se que hay luz, puedo tomar consciencia de la oscuridad, si escucho, tomo consciencia del sonido, y la idea del ruido crea la curiosidad por el silencio, y así el mismo hecho de ignorar algo tiene sus limitantes, pues implica tener una concepción mínima del tema.

En síntesis, loable es el valor que toma en su rutina el poder de la razón por sobre el conocimiento, y la restitución de la ignorancia como principal motor de busqueda en el pensamiento e interés humano por ese deseo de "ir más allá".

Sobre los poetas: Sócrates plantea la idea de que la belleza en su escritura se da exclusivamente por un don natural, o en la mayoría de los casos, por una costumbre de escribir y quizás también un aprendizaje al leer, como el atleta que se ejercita previo a las olimpiadas, o el músico que practica todos los días con su guitarra, quitando todo poder metafísico que pueda suponerse tras el mismo arte.

Hasta un artesano puede interpretar mejor un poema que su propio autor. Eso lo dice todo.